Людмила Ашеко
В день рождения В.Е. Сорочкину
Писатель не дойдёт до точки,
Пока на Брянщине – СП,
А председатель в нём – Сорочкин,
Как светлый луч в его судьбе.
Поэт, что атомный реактор,
Энергией снабжает всех.
Он, переводчик и редактор,
Для молодых куёт успех
И слабых он не обижает,
А по-отечески журит,
Его в литературе знают:
Во многих конкурсах жюрит!
Но, главное, поэт от Бога
Большим талантом награждён,
В Москву проложена дорога,
И в братских странах признан он.
И говорю, не привирая,
Лишь время энное пройдёт,
Поэта слава МИРОВАЯ,
Так верить хочется! – найдёт!..
Андрей Бертыш
На смерть Владимира Сорочкина
Ты обращал иных ко свету
(Летели бабочки на свет),
Пока не призван был к ответу
Всевышним тот, кто был поэт.
Остались после только строчки
И память, как мы пили чай.
Ну что же, милый друг Сорочкин,
Даст Бог, увидимся. Прощай.
Елена Вавильченкова
Реквием
Сорочкину Владимиру Евгеньевичу
И день, и ночь вращается земля,
Космических пределов не нарушив.
На древе жизни роз – потерь змея.
Вновь реквием пронзает болью душу.
И плачет скрипка где-то в вышине.
Мелодия пронзительна, знакома.
Восходят души в млечной вышине
Всё выше, выше – к ней, до дома.
По вечерам – мерцанием свечей,
До нас живущих, свет роняют звёзды.
В их пламени узрим ли мы очей
Родных для нас? Не отираю слёзы.
Они бегут. Не угасим огонь
Любви в груди. Его не скроет замять.
Протянута в прощании ладонь.
Светла, неизгладима память.
Нина Волченкова
ПАМЯТИ ВЛАДИМИРА ЕВГЕНЬЕВИЧА СОРОЧКИНА
Неважными становятся дела,
Какие только что имели цену.
И закачала боль колокола
О жизни человеческой бесценной.
Заговорил язык на все лады,
Прощая прегрешения людские,
Как будто утешал среди беды,
Как свечи, он гасил дела мирские.
Покойся с миром, царствие тебе
Небесное откроется отныне.
Всё хрупко в человеческой судьбе,
Что у живых невольно сердце стынет.
Анастасия ВОРОНИЧЕВА
***
Памяти В.Е. Сорочкина
Сияет Божье колесо
Назло погоде.
За строчку, как за горизонт,
Поэт уходит.
Пусть он всё дальше от земли,
Но хватит света
Всем, кто любил, и кто хулил,
И тем, кто предал…
А нам осталось одному
Лишь верить слепо –
Что Потаённое ему
Открылось небо.
Николай Герасюто
Памяти Владимира Сорочкина.
Как гром среди ясного неба
Та весть о кончине была.
И брянским поэтам, кто б не был,
Всю душу до боли прожгла.
Как жаль, что Владимир Сорочкин –
Земляк наш, любимый поэт –
Не принял у смерти отсрочки,
В расцвете ушёл бурных лет.
Его мы любили как брата,
Он всех под крылом привечал.
Для нас он– большая утрата
И общая наша печаль.
Творенья поэта нетленны.
Он славы коснулся венца.
И память о нём несомненно
Останется в наших сердцах.
Наталья Кандаурова
Ушедшим поэтам
Памяти В.Е. Сорочкина
Они уходят тёмными домами,
Где в окнах никогда не вспыхнет свет.
Они уходят пыльными томами
На остров Слов, в страну, которой нет.
Они уходят меткой многоточий
На тихий звук пригрезившейся Лиры,
Чтоб убедиться лично и воочию:
Крылатый конь парит над крышей мира!
Лишь тихий стон захлопнутой тетради
Протяжным эхом в сердце отзовётся.
Они уйдут, ни на кого не глядя.
Они уйдут, и песня оборвётся.
Пока роняет слёзы воск свечи,
И образ их до боли осязаем,
Давайте все немного помолчим
И их стихи по кругу почитаем.
Раскрытая книга, и лампы участливый свет.
Тебя я приветствую, мой собеседник заочный,
Негромкий, с горчинкой задумчивой грусти поэт.
Хоть этак, хоть так, но жесток наш пылающий камень*.
А слава – предмет бестелесный, как след мотылька*.
Родился поэтом, и будешь вовек неприкаян,
Недаром связались в созвучье «строка» и «клюка».
Поэзия – мука, но нет этой муки желанней,
И снова в дорогу, и снова свистят поезда!
Сквозь рёв мегаполиса, грохот рекламных камланий
Настойчивым эхом звенит твое тихое «Да».
Но в каждой избушке, и в каждой игрушке – прослушки.
Корректен вопрос – оттого и лоялен ответ.
И как бы ты ни был гуманен и великодушен,
Но тихое «Да» превращается в гневное «Нет»!
Нет подлости, ханжеской фальши и злобным наветам,
Ведь жизнь не пятак, не заначишь её на потом!
По лестнице строк поднимаясь, уходят поэты
В господни ладони упасть рукописным листом.
*** Владимиру Сорочкину
Все стихии планеты, в твоих преломляясь стихах,
Дополняют друг друга, и музыка льётся живая…
Можешь солнце, поймав, подержать, словно птицу в руках,
Чтобы Землю согреть, колыбельную ей напевая.
А ещё, присмотревшись, увидеть изнанку времён,
Единение ливня и леса, дороги и края,
В каждый голос природы вживить неземной обертон,
Продолжая спешить, каждый шаг на Земле выверяя
Устремлённостью к поиску истины, к светлым мечтам,
Самым пламенным чувствам, – и всё это вместе – и с ними –
К небесам потаённым, второму дыханию – там
И сиянию радуги долгой и неповторимой.
Каждым взвешенным словом подчёркнута добрая весть,
Обрамлённая рунными знаками сильных созвучий.
Значит – жизнь продолжается, – в ней драгоценное есть:
Это голос до боли знакомый, и нежный, и жгучий…
Он в коротких мгновениях вёсен – напиток хмельной,
Он – в рисунке пылинок на крылышках бабочки юной.
Но приходит гроза, накрывая сплошной пеленой
Этот мир навсегда, обрывая поющие струны.
Надежда Кожевникова. Нет, он не умер
В.Е.Сорочкину посвящается
Нет, он не умер! Он ушёл.
Я верю, где-то есть планета
для тех особенных поэтов,
кто сердцем тратился, душой.
Там беды прошлые не в счёт.
Там нет тревоги о грядущем.
Из всех сокровищ там живущим
нужны лишь ручка и блокнот.
Там рифмы ладятся легко,
а не противятся упрямо.
Там детства дух, отец и мама.
Там вкусный хлеб и молоко
парное с шапочкой из пены…
И все страдания Вселенной
От мест тех райских далеко.
Нет, он не умер. Жизни нить
Продолжится в стихах поэта.
…Он просто вышел покурить,
В кулак запрятав сигарету.
Памяти Владимира Евгеньевича Сорочкина
Светлячки все погасли в овраге,
И Луна в невозвратность скатилась,
И застыли слова на бумаге…
Я не верю, что это случилось.
Боль горячая давит мне сердце,
А лекарства бессильны, как память.
Эх, захлопнулась страшная дверца –
Ничего не вернуть, не исправить.
За тебя я молюсь вечерами…
Твой талант был велик и бесценен…
Ты вернёшься стихами и снами
С ароматом цветущей сирени…
Наталья Мишина
В ПОТАЁННОМ НЕБЕ
Памяти В.Е. Сорочкина
Он для Бога рисует цветочки,
Украшая стихами житьё.
Ангел скажет: «Владимир Сорочкин!
На кого ты покинул её?!»
Он для Бога напишет поэмы,
Из бумаги корзинки сплетёт
И докажет любви теоремы,
Переводы Рагима прочтёт.
В небе тихом встречая рассветы,
Спросит он, на святого похож:
«Как там брянские наши поэты?
Как прозаики? Как молодёжь?»
И тревожное сердце забьётся
У бессмертной Души в небесах.
Он ведь к нам, несомненно, вернётся
Светлячком на весенних цветах.
Наталья Преснякова
ЕСТЬ ЛЮДИ, КАК СОЛНЦЕ…
Владимиру Евгеньевичу Сорочкину посвящается
Есть люди, как звёзды, но холодом веют,
С надменностью важной разруху лишь сеют.
Есть люди, как солнце: в них много тепла –
Себя не жалея, сгорают дотла.
Они среди сотен – обычные люди,
Но нашего сердца вовек не остудят.
Встречаемся с ними не реже других
В домашних кругах и кругах деловых.
И если тебе посчастливилось всё же,
Его повстречал ты по милости Божьей,
Почувствовал счастье такого тепла,
Так знай: это солнце сгорает дотла.
Памяти Владимира Сорочкина
Очертив крылом предел земной.
Жизнь поэта на высоком звуке
Оборвалась лопнувшей струной.
Вязью на листе застыли строчки,
Скорбное молчание храня.
Где же ты теперь, поэт Сорочкин,
В ледяных объятьях ноября?
В тайный мир тебе открылись двери,
Но из тех миров возврата нет…
Жизнь вдыхал ты полной грудью, веря
В то, что не иссякнет жизни свет!
Ты ушел в закаты золотые,
Потаенным небом призван в срок,
Но звучат стихов слова живые,
Свитых в поэтический венок.
Где же ты, Владимир? Эхом дальним
Отзовутся, нежность не тая,
Строки, что текут ручьем бескрайним.
В них любовь твоя и жизнь твоя …
Млечный Путь пройдя сквозь звездный иней,
Ты стоишь на вечном рубеже.
И вослед слагает песни Ирий
О крылатой пламенной душе.
ТРУДОТЕРАПИЯ
Человек плетёт корзинки
Не от скуки, не для денег.
Человек плетёт корзинки –
Занимает руки делом.
Из газеты крутит трубки,
И в работе монотонной,
Словно капитан из рубки,
Управляет обороной:
Гонит прочь дурные думы,
Раздраженье и досаду,
Оговорные курумы,
Изощрённую неправду.
В горизонта смотрит просинь…
А корзинки, бледно-наги,
Сушит, красит. Лак наносит,
Защищая их от влаги.
И глаза его светлеют,
Будто снова штиль на море.
И мечты, как чайки, реют
На сияющем просторе.
ПОЭТУ И ДРУГУ ВЛАДИМИРУ СОРОЧКИНУ
Как светлячок горит в ночи и мрак пронзает,
Так огонёк его души не угасает,
И освещает целый мир своим сияньем,
Певучих строк неповторимым обаяньем,
Где в каждой букве – к потаённому стремленье,
И суеты, и маяты преодоленье.
Настал черёд – и небеса его позвали,
Как ни любили мы его – не удержали…
Окно, в которое глядел и рифмы строил,
Дела, которыми радел, и всё земное
Теперь оставлены друзьям по воле божьей,
А он – средь ангелов, на ангела похожий.
Всплывают в памяти его улыбка, шутки,
Прощальный взгляд в окно такси, в окно маршрутки,
Его слова «не усложняй, пиши короче»,
И публикации стихирские в ноль ночи.
И недомолвки о проблемах, и усталость…
О, как же много в нас его ещё осталось!
Наталья ШЕСТАКОВА
Памяти брянских поэтов
Посвящается В. Е. Сорочкину
Так бывает. Уходят поэты
По мерцающей лунной тропе —
Покидают родную планету,
Ставя точку в нелёгкой судьбе.
Уходя, завещают живущим
Синь рассветов, озёр серебро,
Вдохновения голос зовущий,
Безграничную веру в добро.
Завещают прекрасные строки,
Бескорыстье и щедрость души,
Верность сердца родимым истокам,
Трудный путь к покоренью вершин…
Да. Уходят поэты безмолвно,
Многоточьем последней строки,
Оставляя звучащее слово,
Оставляя живые стихи…